Le vortex.

Vous videz une bouteille dans l’évier. Elle fait glou-glou. Elle s’arrête, elle repart, elle recrache de l’air, elle met un temps fou.

Et un jour, sans savoir pourquoi, vous lui donnez un tour de poignet avant de la retourner. Un tourbillon se forme au milieu. Et elle se vide d’un trait.

Tout le monde a fait ça. Personne ne s’est demandé pourquoi ça marche.

Et en fait, la réponse à cette petite question de cuisine, c’est exactement la même que pour une très grande : pourquoi les rivières font des méandres, pourquoi les cyclones tournent, et pourquoi un garde-forestier autrichien a passé sa vie à dire qu’on faisait tout à l’envers.

Aujourd’hui : le vortex.

Qu’est-ce qu’il avait compris ?

La semaine dernière, je vous ai raconté quelqu’un qui a construit un canal de travers, qui s’est planté devant un prince, qui s’est assis sur un serpent – et qui a fini par faire flotter des troncs plus lourds que l’eau.

Aujourd’hui je vous dois l’explication. Qu’est-ce qu’il avait compris ?

Et je commence par démolir une idée reçue, parce qu’elle empoisonne tout le sujet.

Un tourbillon, dans nos têtes, c’est du désordre. De l’eau qui part dans tous les sens. Quelque chose qui se déglingue.

C’est l’inverse.

Un vortex, c’est la forme la plus ordonnée qu’un fluide puisse prendre. C’est une structure. Elle a une géométrie, elle tient dans le temps, elle se reforme quand on la dérange. Et l’eau y va toute seule : on n’a pas besoin de l’y forcer, il suffit de ne pas l’en empêcher.

Voilà la notion, et il n’y en aura qu’une aujourd’hui : l’eau ne coule jamais droit.

Une patineuse qui ramène ses bras

Première façon de le vérifier, et c’est du raisonnement pur.

Vous avez déjà vu une patineuse tourner sur elle-même, bras écartés. Elle ramène ses bras contre son corps, et elle accélère. D’un coup. Sans le moindre effort en plus.

Ça s’appelle la conservation du moment cinétique. Ce qui tourne et se rapproche du centre tourne plus vite. C’est mécanique, ça ne se discute pas.

Un vortex, c’est ça, dans un fluide. L’eau spirale vers le centre, son rayon diminue, sa vitesse augmente.

Et voilà ce qui change tout. Dans un écoulement ordinaire, l’énergie se disperse : elle part en frottements, en chaleur, en bruit. Elle se perd.

Dans un vortex, elle se concentre. Elle va vers l’axe au lieu de partir dans tous les sens.

C’est pour ça qu’un tourbillon tient. Un cyclone dure des jours. Un tourbillon derrière une pile de pont peut rester au même endroit pendant des heures. Ce ne sont pas des accidents qui se dissipent, ce sont des structures qui s’entretiennent.

Et c’est aussi pour ça que votre bouteille se vide plus vite. Sans tourbillon, l’eau descend et l’air doit remonter par le même trou, chacun son tour – d’où les hoquets. Avec le tourbillon, l’air remonte en continu par la colonne du milieu. Deux circulations en sens contraire, dans le même goulot, en même temps.

Une rivière ne va jamais droit

Deuxième façon : regardez une rivière.

Une rivière ne va jamais droit. Jamais. Même dans une plaine parfaitement plate, même quand rien ne l’en empêche, elle serpente.

On croit que c’est à cause du relief, des rochers, des obstacles. Non. Creusez un canal parfaitement rectiligne dans un terrain uniforme, mettez-y de l’eau : au bout d’un moment, elle recommencera à onduler.

Et ce qui se passe dans un virage, pour moi, c’est ce qu’il y a de plus beau dans toute l’hydraulique. Et c’est du manuel, hein. Rien de contesté.

Dans un méandre, l’eau de surface est projetée vers l’extérieur, contre la rive concave. Elle s’y accumule, le niveau y monte un peu. Et cette surépaisseur repousse l’eau du fond vers l’intérieur du virage.

Donc l’eau n’avance pas en bloc. Elle avance en vrille. En surface vers l’extérieur, au fond vers l’intérieur, et l’ensemble progresse comme un tire-bouchon le long du lit.

Les hydrauliciens appellent ça un écoulement hélicoïdal. C’est ce qui creuse la rive extérieure d’un virage et qui dépose du sable sur la rive intérieure. Vous l’avez vu cent fois sans le nommer.

Une rivière qui serpente, c’est donc une rivière qui tourne sur elle-même en avançant.

Et c’est exactement ce que Schauberger a fabriqué dans son canal de bois. Ses trois cents lattes clouées en biais dans les courbes ne faisaient rien d’autre : forcer l’eau à vriller comme elle vrille dans un méandre.

Il n’a pas inventé un mouvement. Il a arrêté d’empêcher celui que l’eau cherchait à faire.

Tuer une légende

Troisième façon : chez vous, dans votre évier. Et j’en profite pour tuer une légende.

On vous a dit que l’eau tourne dans un sens dans l’hémisphère nord, dans l’autre dans l’hémisphère sud, à cause de la rotation de la Terre. La force de Coriolis.

Coriolis existe. Elle organise vraiment les cyclones, à l’échelle de centaines de kilomètres. Mais dans un lavabo, elle est ridicule.

Ce qui décide du sens, c’est la forme de la cuvette, la position de la bonde, et surtout le mouvement résiduel de l’eau – celui que vous lui avez donné en la remuant il y a deux minutes, et qui met des heures à s’éteindre.

Pour mesurer Coriolis dans un bassin, il faut un dispositif isolé, immobile, laissé au repos très longtemps. En laboratoire. Pas dans une salle de bains.

Je vous le dis parce que c’est une de ces idées qui circulent dans l’inconscient collectif. Tout le monde l’a entendue. Tout le monde la répète. Personne ne l’a vérifiée.

Et pour moi, avant d’aller chercher ce qui est compliqué, autant commencer par jeter ce qui ne tient pas.

La limite, et je préfère vous la donner moi-même

Bon. Maintenant, la limite. Parce qu’il y en a une, et je préfère vous la donner moi-même.

Ce qui est solide, c’est tout ce que je viens de vous dire. Le vortex est une structure ordonnée. Il concentre l’énergie vers son axe. L’eau l’adopte spontanément. L’écoulement hélicoïdal existe dans tous les méandres du monde.

Ce qui est solide aussi, et mesurable : un vortex aère. Il crée une surface d’échange énorme entre l’eau et l’air, il fait entrer des gaz – on s’en sert dans le traitement des eaux, personne ne le conteste. Et il fait partir les gaz dissous les plus volatils. À commencer par le chlore libre.

Le chlore libre, d’abord

Et là, il faut que je vous dise une chose qu’on n’entend presque jamais.

Quand vous faites tourner un verre d’eau du robinet à la cuillère de bois pendant une minute et que vous le goûtez, il y a de bonnes chances que vous le trouviez meilleur.

La première explication, ce n’est pas la structuration de l’eau. C’est que vous venez de chasser une partie du chlore libre et d’oxygéner le verre. C’est banal, c’est documenté, et ça suffit à expliquer ce que vous sentez.

Je le dis parce que c’est vrai, et parce que ça ne coûte rien de le dire.

Ce que je crois, moi

Et maintenant, ce que je crois, moi.

Pour moi, le vortex, c’est du mimétisme. Ce n’est pas une technique qu’on aurait inventée pour traiter l’eau. C’est ce que le vivant fait, partout, tout le temps : le sang, la sève, l’air, une galaxie, une coquille d’escargot. Et si on veut rendre à l’eau ce qu’elle a perdu en passant dans nos tuyaux, le geste le plus simple et le plus économe, c’est de refaire ce qu’elle fait elle-même quand on la laisse tranquille.

Et je crois que c’est comme ça qu’on entretient ses domaines de cohérence. Ces grands ensembles de molécules qui vibrent ensemble – je vous en reparlerai, c’est un sujet sur lequel je travaille en ce moment, avec la question de l’oxygénation.

Est-ce que ça fait consensus ? Non. Pas à ce jour. Je préfère vous le dire.

Mais ce qui n’est pas démontré n’est pas faux pour autant. Ça veut simplement dire que le travail n’a pas été fait.

Moi, je vous donne ce que j’observe depuis quatorze ans, et ce que j’en tire. Le chemin, vous le ferez tout seul.

Ce qui reste

Alors, ce qui reste de cet épisode.

Le tourbillon n’est pas l’exception. C’est la ligne droite qui l’est.

L’eau qui tourne, c’est de l’eau qu’on n’empêche pas. Le tuyau rectiligne, le canal bétonné, la rivière rectifiée – ça, c’est nous. Ça a moins de deux siècles.

Et à chaque fois, il a fallu dépenser de l’énergie pour maintenir l’eau dans une forme qu’elle ne prend jamais toute seule.