L’eau ne juge pas, elle montre : ce que l’eau reflète de nos émotions

Ce jour-là, je n’étais pas bien

C’était au début des onze semaines pendant lesquelles je suis allé à la rencontre de l’eau pour écrire La luminescence de l’eau. Nous étions à ce moment-là en Catalogne. C’était le troisième jour, et je ne me sentais pas bien.

Le mental avait pris le dessus. Vous connaissez ces journées lourdes, où le moindre grain de sable pèse une tonne ? C’en était une.

J’y suis allé quand même. À pied, jusqu’au petit étang de Gallifa, une retenue d’eau cachée dans la végétation, pas loin de notre campement. Le ruisseau qui l’alimente n’avait pas coulé depuis notre arrivée. Le niveau baissait. Je me suis assis, et j’ai posé mes questions. Qu’as-tu à m’apprendre ? Suis-je prêt à le recevoir ?

Rien ne venait, que le silence et des milliers de lentilles d’eau à la surface, qui tournaient lentement. Comment écouter quand on n’entend rien ?

Et puis ce qui est venu, je l’ai écrit tel quel dans le livre : « Aujourd’hui tu n’es pas dans de bonnes dispositions. » Et un peu plus loin : « Ton ventre tendu, ce n’est rien d’autre. Laisse aller, arrête de retenir. »

Relisez la phrase : il n’y a pas de reproche dedans, pas de « tu aurais dû », pas de note. Juste un constat, voilà où tu en es aujourd’hui. Et mon ventre était tendu, c’était vrai. Je le savais sans le savoir.

Quelques jours plus tard, au même endroit, je m’étais égaré loin dans mes pensées. « Peux tu revenir ici et maintenant ? » Puis : « L’ici et maintenant est dans le corps. Que se passe-t-il, ici et maintenant, dans ton corps ? » Je me sentais un peu lourd, le rocher me glaçait les fesses, le vent caressait mes pieds nus. C’est tout. Mais c’était déjà le chemin du retour.

Le calme d’abord, la luminescence ensuite

Tout le livre tient dans cet ordre-là : je n’ai pu accéder à la luminescence de l’eau qu’après avoir calmé mon état intérieur. Pas avant.

Comment je m’y suis pris, je l’ai raconté dans La luminescence de l’eau et dans La syntonisation. Je n’y reviens pas.

Ce qui m’intéresse ici, c’est autre chose. Entre ces deux jours, ce n’est pas l’eau qui a changé : c’était le même étang, la même surface, les mêmes lentilles d’eau. C’est moi qui avais changé. Agité, je n’y voyais rien. Apaisé, elle m’apparaissait.

« Le calme est le facteur clé », m’a-t-elle dit. J’aurais dû m’en douter.

L’eau et les émotions, une analogie qui n’en est pas une

On pourrait s’arrêter là, et dire que l’eau est un joli miroir, une belle image. Mais pour moi, ce n’est pas tout à fait une analogie.

Tout part d’un principe : nous sommes l’eau. Et plus encore, l’eau et les émotions sont intimement liées. Je crois que l’eau est le terreau, sans jeu de mots, de notre sphère émotionnelle.

Alors qu’est-ce que je vois, quand je regarde l’eau ?

Je vois le calme ou la tempête. Je vois le mouvement dans l’immobilité. Je vois le reflet de l’âme. Je vois le tout. Je vois la profondeur, et le sombre aussi. Et parfois, je ne vois rien. Je suis là, mais ailleurs, perdu dans mes pensées. Loin de mon corps, et de cet instant.

Mon état, je ne le lis donc pas à la surface de l’eau comme sur un cadran. Je le lis dans ma connexion avec elle. Quand ce lien est là, je vois où j’en suis. Quand je ne vois rien, c’est que je ne suis pas vraiment là, et c’est déjà une réponse.

Dans Le fil de l’eau, j’ai tout écrit au conditionnel, et c’était voulu. Quand on s’approche de l’eau avec ouverture, elle semble nous le renvoyer. Quand on arrive agité, en colère, elle semble refléter ce chaos. C’est du moins comme ça que je le perçois. Et la phrase qui fermait ce passage, je la garde : « Elle ne nous juge pas ; elle nous montre, fidèlement, ce que nous émettons. »

Voici ma lecture. Une lecture parmi d’autres.

Pourquoi elle ne juge pas

Juger, c’est humain. L’eau ne juge pas : elle est.

Et heureusement pour nous ! Regardez la manière dont nous la traitons, dont nous la considérons. Si elle adoptait des comportements humains, si elle nous rendait ce que nous lui faisons, nous en serions tout simplement privés.

Mais l’eau n’est pas humaine. Elle est beaucoup plus que cela.

C’est aussi pour ça qu’on ne peut pas lire ce miroir tant qu’on la tient pour une chose. J’ai écrit sur ce passage dans L’eau n’est pas une chose : on n’informe pas un objet, on dialogue avec un sujet. Un objet ne vous montre rien. Il sert.

Veda Austin, et le premier miroir

Il y a quelqu’un dont le travail me parle ici : Veda Austin. Il va bien plus loin que les images de cristaux mises en lumière par Masaru Emoto, celles que tout le monde a vues un jour.

Elle photographie l’eau au moment où elle gèle, une fine couche au fond d’une coupelle de verre. Et pour elle, l’eau est le premier miroir dans lequel l’humain se soit jamais vu.

Ce qui me touche chez elle, ce n’est pas d’abord les images. C’est la posture. Elle ne demande rien à l’eau. Exiger de l’eau qu’elle fasse ce qu’on veut, dit-elle, marche à peu près aussi bien qu’exiger de quelqu’un qu’il vous aime. Et sur le terrain, elle a cette formule : « the less I do, the more I see ». Moins j’en fais, plus je vois.

Elle répète aussi qu’elle est prête à se tromper. Elle trie elle-même ce qu’elle a vu se répéter et ce qui n’est arrivé qu’une fois. Je trouve ça précieux. On est loin de l’image spectaculaire brandie comme une preuve.

Moins j’en fais, plus je vois. C’est exactement ce que l’étang de Gallifa m’a appris, avec ses lentilles d’eau.

Allez l’écouter

Ces onze semaines ont été mon point de bascule. Je les ai passées à côtoyer l’eau, à l’écouter, à lui donner modestement la parole le temps de quelques lignes. J’ai beaucoup appris, et beaucoup grandi.

Mais je n’ai pas beaucoup plus à partager que ceci.

Allez vous aussi au bord de l’eau pour l’écouter. Même si vos oreilles n’entendent rien, ayez confiance : votre corps, vos cellules, votre subconscient, eux, ont tout entendu. Laissez-leur du temps. Ce que vous aurez expérimenté est en train de se traduire dans votre corps, et de prendre le chemin de votre conscience.

Il est fort probable que vous ne fassiez jamais le lien entre ce moment de communion avec l’eau et la prise de conscience qui viendra après. Et c’est ça, la magie et le charme de l’eau. Elle n’a pas besoin de faire de bruit, ni d’avoir de la reconnaissance. Elle EST, et c’est plus que suffisant.

L’onde

Si vous voulez un geste, j’en ai un. Il est dans Le fil de l’eau, et c’est le seul endroit du livre où le miroir se fait pour de vrai.

Trouvez un plan d’eau calme, le bord d’un lac, un étang ou simplement une grande bassine, et un moment sans vent, où la surface est un miroir.

Glissez doucement vos pieds dans l’eau, et sentez le contact, la température. Regardez la surface lisse : « c’est vous, ici et maintenant, au repos ».

Puis bougez à peine le pied, et regardez l’onde naître, s’éloigner en cercles. Avant que le calme ne revienne, créez-en une deuxième, puis une troisième. Elles se croisent sans s’annuler. « Le clapotis que vous voyez est la somme de toutes vos impulsions. »

Alors, ce matin, à quoi ressemble votre surface ? Lisse ? Agitée ? L’eau ne vous dira pas si c’est bien ou mal. Elle vous montrera.

Et reste la question, que je vous laisse ouverte, comme dans le livre : quelle onde ai-je envie d’envoyer dans le monde, maintenant ?